Согбенная душа

Мое перо боится бумаги,
Ужели силы я все растратил?
Не льются драмы, не льются саги,
Душа в больничной лежит кровати.

Опять вся в боли, в колючих язвах,
Сей мир не мягок, колюч и резок,
Как будто кем-то огонь развязан,
Чтоб жечь по ранам, да болью резать. 

Душа иссохлась, душа согбенна,
Она не слышит ни дня, ни ночи.
И если жизнь показалось бренной,
То значит дело её не очень.

Стесняют лица её прохожих,
Как будто в мире ей нету места.
Мир стал холодным, нещадней, строже,
И нету сил даже для протеста.

Ах, если б где-то душа приткнулась
В каком-то божьем благом уделе,
Она б, наверное, встрепенулась,
Как оживает трава в апреле.

Ах, если б, если б, но всё же, всё же,
Душа в печали, меланхолия.
Она без воздуха жить не может
И не выносит ветра лихие.

В сем мире томно, ничто не свято, 
И в спертом воздухе нет спасенья,
Борьбой раздавлена и распята,
И просит Бога о Воскресенье.

И вся в испарине, изнывая,
Всё ждёт Всевышнего, что услышит,
Последней силою собираясь,
Свою предсмертную волю пишет.

Кровя чернилами по бумаге,
Душа оставит записку Богу:
«Спаси, о, Господи, Боже благий, 
Веди к небесному, да, чертогу».
16.03.2018 22.30